Com dois dedos apenas
Se escrevem palavras molhadas
Inchadas de tão plenas
De tesões incontroladas
Atrás da mão vão os dedos
Atrás da lingua vai a alma
Foge o caralho dos seus medos
Para a cona que o acalma
É fogo que arde e que consome
Que se acende sem ser ateado
Sacia a sede matando a fome
Da cona com um pau enterrado
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